*Q*

Натырила артов по Юллену, сижу уже час, пускаю слюни




Мои два самых любимых а-арта *,* Могу смотреть на них часами...

---

Старые фики.

То, что я давнооо-давно выкладывала на фикбуке, но, после того, как меня жестоко взломали, я перевыкладывать не стала

Пара фиков по СИ:

Демон.
- Эй, девушка, чего это вы тут стоите?
- А что, стесняю?
- Да нет, просто таким девушкам надо не одним стоять, а с кавалерами.
- А мне не нравится никто.
- Вон оно как.

На самом деле, я его всегда ненавидела. Ненавидела этот наглый взгляд, наглую ухмылку, наглые пальцы, которые никак не могут усидеть на месте… Он меня бесит, честно. У меня, когда я пытаюсь вспомнить наше знакомство, перед глазами проходит недолгий обмен стандартными фразами, немного напыщенности, немного фарса, и куча, куча хамства. Он мне ни одного подарка ни разу не подарил, эта алчная тварь. Он как демон, мелочный и хитрый. Господи, как иногда устаёшь от таких людей… Но, что самое ужасное, от него не спрятаться. Убежишь, а он найдёт, найдёт и начнёт издеваться. Жать на больные точки, ухмыляться, дьявол, а не человек.

- Думала, скроешься?
- Что тебе надо? Ты уже достал!,.
- Неприличная какая.

Хватает, перебрасывает через плечо и тащит обратно, домой. По дороге столько раз успеет хмыкнуть, прозрачно намекнуть и просто открыто надерзить. Я не знаю, что сделала не так. За что меня преследует это гадкое существо. Ведь я… Я с отличием закончила Академию, нашла кучу друзей, помирилась с отцом… Разве я порочна? Разве меня есть за что наказывать?!

- Сегодня заходи ко мне в комнату. Я с тобой поговорить хочу.

Усталая, злая, и страшно обиженная, я лезу в ванную. По самые глаза увязжи в теплой воде, я думаю. Думаю о том, что это совсем не любовь. Что это совсем не ненависть. Это что-то совсем нечеловеческое. Иначе между нами были бы совсем другие отношения.
Тихо скрипит дверь. Из тьмы коридора смотрят два ярких сверкающих рубина. Глаза светятся чем-то таким неестественным, что на человеческие они точно не катят. Это глаза демона, но я их уже не боюсь. Привыкла.

- Вежливости учили? Стучаться надо, идиот.
- Если бы я стучался, ты бы не разрешила. Приходится быть грубым.
- …Что хотел?
- Давай быстрее. Я тебя жду…

Я от него устала. Но убежать всё равно не могу. Я очень одинока, и некому будет даже стакан воды принести, когда я буду умирать. Разве что я услышу очередное хамство и увижу красные, злые и очень нечеловеческие глаза.
Выхожу из ванны, вытираюсь и надеваю халат. Шлёпаю босыми ногами по холодному кафелю, выскальзываю за дверь и тихо бегу в комнату своего демона. Всё таки холодно.

- Оэ, да с тебя вода течет!
- Не нравится? Ну, тогда я пой…
- …Нет, не пойдёшь. У меня же такое хорошее вино.
- Соблазнить решил, демон?
- Мака, Мака… Таких людей, как ты, не соблазняют.

Наверное, это не просто демон. Он МОЙ демон. А сбежать… Сбежать всегда успеется.

Готовка.
- Мака, давай. Это же так просто!..
- Если я сказала НЕТ, это значит НЕТ! И точка!!!

Глубокие зеленые глаза смотрят на меня с неподдельным ужасом. Сама мысль о том, что ей придется готовить, похоже, приводила её в полный шок. Стоя у кухонного стола со скалкой в одной руке и книгой в другой, она была похожа на ребёнка, которого поставили за кафедру, дали в руки учебник и приказали рассказать про… Про воздействие маленьких вонючих червячков на собачий мозг, в конце концов. Похоже, Мака действительно не понимала, что должна делать. Вздыхаю.

- Ладно, Мака, иди сюда. Будем проводить мастер-класс.

Быстрый кивок. Смотрю на её тонкие, вздёрнувшиеся вверх плечики и вздыхаю вновь. Она всё равно слишком далека от меня.
Подхожу к столу, беру пачку муки и молоко. Тихо говоря про правильные пропорции и консистенцию, думаю о её мягких пшеничных волосах, к которым так трудно прикоснуться. Боится, что ли. В руках вилка. Взбиваю тесто, добавляя яйца, сахар и масло. Теперь говорю о вкусе и запахе, хотя в голове лишь длинные точёные пальцы, теребящие страницу кулинарной книги. Внутри всё мешается, чувствую, как краснею. Ищу корицу и кожей чувствую, как Мака провожает мои руки взглядом. Медленно выдыхаю, стараясь не уронить от перенапряжения пакетик с корицей, лежащий, почему-то, на полке с крупой и мюсли. Чайной ложкой беру чуточку корицы и сыплю в миску, говоря о цвете и качестве. Поворачиваю голову, встречаю её глаза и улыбаюсь.

- А теперь на практике.

Чуть дотронувшись до её талии, подталкиваю её к столу. Встаю рядом и выжидательно смотрю, ожидая если не прямых действий, то хотя бы предположений насчет коричневатой жижи в миске.

- Соул…
- Ммм?
- Чт… Что мне делать?

И смотрит на меня так грустно-грустно, будто оправдываясь.

- Мака, Мака…

Улыбаюсь. Всё-таки, готовка – это не её. Забираю у неё скалку, книгу тоже. Кладу всё это добро рядом с миской, смеюсь – Мака такая дурында. Блины решила скалкой раскатывать. Быстро домешиваю тесто, включаю газ. Оборачиваюсь, смотрю на неё. Уже успела достать шоколадную пасту, сидит за столом, напевает песню. Взгляд опускается вниз, к ямке между ключицами. Смотреть дальше не решаюсь – заметит и влепит. Поворачиваюсь обратно и думаю о нежной, упругой коже. Наливаю на сковороду масло, выкладываю первую порцию теста. Шипит.

- Соул?
- Чего?
- Я всё равно научусь готовить, обещаю.


И один стааарый новогодний фик:

Ангел.
Загорелись яркие огни фонарей, дети в ярких, разноцветных курточках и пуховиках барахтаются в снегу, а я сижу за накрытым праздничным столом и жду гостей. Это так странно, ведь обычно я наяриваю к ошалевшим друзьям, напиваюсь, наедаюсь и сижу, похлопывая себя по округлившемуся животику. Чувствую себя хозяйкой, взрослой женщиной. Немного непривычно, но, если решила, то надо действовать.

Посередине комнаты стоит огромная наряженная ёлка, и я, от нечего делать, села прямо под нижние развесистые ветви. По щекам мягким веником прошелся небольшой букетик из хвои. Ёлка пахла лесом, свободой, снегом и ветром.

Вдруг мне в руки падает маленькая игрушечка, которую я, кажется, не вешала на дерево. На ладонях у меня лежит небольшой сундучок, сделанный из... Дуба, похоже. Прикоснувшись дрожащими пальцами к миниатюрному, будто не человеком сделанному замочку, я легонько толкаю крышку. Щелкнув, она открывается, и внутри я вижу... Нет же, не обручальное кольцо с романтичной запиской, не подарочную карту на миллион рублей, нет. Это всё глупо.

На тяжелой бархатной обивке сундучка лежит ангелочек. Кажется, вырезанный из какого-то драгоценного камня, он мерцает, переливается и будто светится в свете специально разожженного к празднику камина. В руках мальчик, а это был именно мальчик, держит корзинку с цветами, так аккуратно и бережно сделанными неизвестным мне художником, что на глаза навёртываются слёзы. Сжав в руках драгоценный подарок, я прошептала: «Остановись, время, пожалуйста, остановись!», и, кажется, что правда,вокруг меня всё замерло, наблюдая за мной, и ожившим, пусть и на мгновение, но ожившим ангелочком. Мальчик весело улыбается, смотря на меня темными, высеченными из сапфира глазами, достает из маленькой корзинки цветок, и протягивает его мне. Но лишь только цветок успел отделиться от его руки, он рассыпается драгоценной пылью. Мальчик вздыхает, и окаменевает снова.

Пусть и на мгновение, но время остановилось, даря мне самый прекрасный подарок. И пусть через несколько минут заявятся весёлые друзья, обязательно по дороге в гостиную разбив пару чашек и китайскую вазу, это день останется самым загадочным и прекрасным днём во всей моей жизни.


Как найду, выложу ещё каких-нибудь. Эх, пора уже новое писать, да муз объявил мне жестокий бойкот